Вот так сидишь свежевымытый, с влажными, начинающими пушиститься волосами, падающими на спину и плечи, щекотящими шею, и смотришь в окно, где ветер качает березку со светло-зеленой, молодой листвой, на распускающиеся белые цветы сливы... и охватывает настроение прохлады, утренней свежести, но оно не отрезвляющее, как обычно, а будто напротив, пьянящее, холодное, серо-голубое, как небо, затянутое обаками, почти задевающими крышу дома напротив.