Пару лет назад я любила впадать в состояние невменяемой инвальтации к какким-то совсем уж необыкновенным сущностям, заствлаявшим меня вдумываться в глубину мироздания, искать изнанку материи и подшивку времени.

Ныне я не могу обойтись без чистого и циничного такого материализма, некоторого даже нигилизма в отношении подобного рода вещей, если я пишу - я пишу о том, что реально существует в моем сознании, то бишь с моей точки зрения в окружающем меня мире.

Но из тумана порой проявляется переходный, шаткий мостик возвращения меня к состояниям поиска того-чего-нет. Значит ли это, что существую некая я, некая Снежа, намертво вшитая в одеяло безвременья? Значит ли это, что я не верю в объективно-человеческое, как бы ни доказывала себе обратно? Значит ли это, что я не безнадежна?