Когда на синем блюде неба возникает блин луны,

Политый белою сметаной облаков,

Включают люди телевизоры, и первые сны,

И наступает время котов.



И выходят коты из темноты,

Скользя тенями со всех сторон.

Но прочь бегут псы войны, и крысы прячут хвосты,

Когда на сцене появляется Он...


Меня преследует этот аромат. Такой приятный. Такой твой.