Из старого, но любимого. Только для читавших Сильмариллион.
читать дальшеИз полночного покоя набегая на песок,
Волны ждут мою гитару, чуть шурша у моих ног.
Но под чуткою рукою струн знакомых не найду –
Я нечаянно порвала их в пророческом бреду.
Ты нема, моя гитара, в небесах горит луна,
И хрустальным перезвоном башня лунная полна.
В струны тонкие совьются серебристые лучи,
И вокруг меня о смерти буду громко петь мечи.
И земля взалкает крови, будет битва много дней.
Это ты поешь, гитара, о проклятье королей.
Будет темный враг повержен переломанным клинком,
Только прошлое сквозь пальцы пересыпется песком.
И на небо возвратится растворенный свет луны,
Иопять. моя гитара, мы останемся одни.
Но, поймав рукою ловкой нити тонкие дождя,
Вместо струн, моя гитара, их одену на тебя.
И наступит тьма ночная, ввысь взметнутся паруса,
Пламень, их объявший жадно, отразится в небесах,
И наследник, давший клятву, растворится, глядя в ночь,
И судьба над ним заплачет, не сумев ему помочь.
Распадется под руками нить непрочная дождя,
И роса, моя гитара, в плащ закутает тебя.
А у ног волна морская зашуршала по песку,
И из пены я, гитара, струны звучные сотку.
И виденья, словно птицы, пролетают над водой.
Чьи-то руки… Чьи-то кольца… Я не знаю, что со мной!
Войско вплоть до горизонта, в жилах бьющаяся кровь,
Корабли в пути на запад и бессмертная любовь!
Струны брызгами распались от моих безумных рук,
Словно сердце я, гитара, все в тебя вложила вдруг.
Только волны тихо плещут на задумчивый песок,
И луна спокойно светит на обрывки струн у ног.