Иногда, бродя ночью по полупозабытым дневникам, я чувствую все, что пронеслось мимо - как будто вдруг подняла глаза, вдруг оглянулась - а там солнце и море ковыля.
И сесть бы на землю, выламывая тонкие пальцы, позвать: "Где ты, Странник? Почему ты молчишь, Менестрель?"
Прошлое - потому что прошло.