.
..Берег завтрашний: тина, осока,
Ветер северный гонит ковыль.
Версты вдаль: сотни, тысячи... сколько?
Вьется в воздухе легкая пыль.

Тихо движется старая лодка,
Весла брошены в темную гладь.
Будет завтра ли, - думаю только, -
Если к берегу не приставать?...