Если попытаться выразить лежащее на сердце, получится нечто вроде клубка цветных ниток вперемешку с ужами.
Хочу в лес. Не хочу людей. Не хочу города. Не хочу ответственности перед безынтересными мне делами. Хочу в волшебный лес, где влажный, теплый, ароматный ветер, дорожка из желтого камня, проточная вода, электричество, теплый сортир, винтовка на стене, кошки и я. И все.
Хочу, чтобы было хорошо. Хочу какоц-нибудь наркотической дряни, потому что я не зна, ЧТО ТАКОЕ ХОРОШО. Может, ХОРОШО нет? Может, оно только сказочка про белого бычка. Может, ХОРОШО утопло в кудыкином болоте, ХОРОШО сожрали кикиморы и один облезлый вепрь, и никто теперь не помнит, что такое ХОРОШО.
Хочу, чтобы у меня не было желудка, только сжатая в винт днк.
Хочу пахучего светлого луга и белых облаков где-нибудь на задворках империи. Хочу общечеловеческое кладбище, сотни километров, в три этада. Хочу вилку в горло, нашатырь и педаль для фортепиано.
Левую